El sueño
Las almas gritan, lloran los ángeles y el viento se hace sangre en los ojos,
qué ha pasado en el mundo,
cuántas lágrimas se han hecho neblina desperdiciada
se han vuelto los demonios al averno
y nos han dejado la felicidad aún excluída
en los laberintos de consciencia rota.
No hay más, tal vez el aire nos falte cuando la tempestad
sea gris o blanquecina,
no hay nada, creo que la primavera tardará en llegar,
los soles arribaran en el mar crepuscular
y los atavios de arenas caeran por siempre.
Lloraremos, reiremos,
lloraremos, reiremos,
la vida sera un suelo primaveral absoluto
y solo dependera de la sonrisa
las añejas puestas de sol...
mas, abizmos rotos sobrevendrán
las cascadas de amor terminarán
quedarán las lágrimas
y los angeles que hoy rien.
Pero entonces despertaré
y reinventaré mi nombre,
no me dañaran y no me rendiré
el aire lo soplaré tan fuerte
que convertiré toda la pesadilla
en mares de calma y paz.
A.M.
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