UNA HISTORIA DE SERPIENTES

Las dos se quedaron mirando. El Sol brillaba irradiando el calor que sólo las doce del día podían provocar en el desierto.

Ella, la mujer, era de carnes grandes y fuertes. Su oscura mirada contrastaba con el blanco de su piel. Se quedó pétrea unos instantes. No se movió. Sólo su enorme papada gelatinosa tiritaba de miedo. Mostró los dientes fuertes, refulgurantes y afilados, sí ella... la mujer.

Un grito rompió el silencio. Era un grito fuerte, chillante y agudo.

Ella, la serpiente. Esbelta por naturaleza, hermosa por derecho. Siseaba expectante, mostrando su víperina lengua. Por un instante pensó que el padre Sol le estaba jugando con una alucinación.

Alguna vez escuchó hablar de la hembra del humano, pero nunca imaginó semejante ejemplar.

En verdad son toscos, aterran.

El grito no la hizo huir, querer correr. Le aterraron esos enormes dientes que alcanzó a ver en el orificio bucal de la mujer.

"Dicen que el humano es el único animal que come sin tener hambre"

La serpiente tuvo miedo. Pensó la mujer le comería. Recordó que tenía un nido con sus huevecillos esperando bajo las rocas. También pensó que hacia muchas lunas que no veía serpientes igual a ella, seguro las habían acabado de alguna u otra manera.

Quiso huir, pero fue demasiado tarde. La mujer gritaba y tomando un machete cercenó su cuerpo inerte.

Por la noche, la mujer platicaba con su esposo de aquel encuentro.

-¡Fue horrible!, decía.

- Me hubieras visto, estaba yo indefensa hasta que cogí el machete y la maté antes de que ella me hiciera daño.

El esposo la felicitó y se felicitó a sí mismo por tener una mujer tan valiente.

La luna brilla porque el Sol le regala su reflejo. El brillo de la luna no da calor.

Esa noche, en un nido bajo las piedras los huevos de la serpiente, mueren; y nunca, nunca, nunca verán el Sol.