La hora sin sentido.

La hora del sin sentido. Un camino suave, hecho de gasas, Se mece bajo la suave brisa, Mono cromados contornos, un sollozo me llama, una niña en un rincón un cine a sus espaldas, risas se burlan coletas, dientes, gafas, sollozo que llega dentro, de la mano ella se calla, no me deja se para, son sus auténticos ojos, es su autentica cara, en silencio, Las manos ahora me agarran. Un silbido de tiempo me llama, puerta al fondo, más no eran niños, falacia. La luna desde el oscuro cielo llora, Mientras se ríen a  mis espaladas, ¿Cómo pude confundirme tanto?, Y el tiempo en gris eterno, Sin  sentido  es  el ahora.